A force d’y penser, Sarlet fut pris d’un fou rire. Et, sans hésiter, je suivis de mieux en mieux. Le journal à la main, je me rappelai qu’un jour, mon berceau fut placé à côté de celui d’un autre enfant. L’un de nous deux mourut. Depuis, de lui ou moi, je ne sais lequel est vivant… Je décidais alors de fausser compagnie à Sarlet pour aller prendre de l’air.

Vingt minutes plus tard, l’endroit où je me suis rendu grouillait de cadavres hystériques et de flics énervés qui beuglaient “Ne touchez à rien, bordel !”. Voilà pourquoi j’ai décidé, tout de suite, d’ouvrir les pages du journal que je tenais toujours à la main. En bref, de faire comme si rien d’autre ne se passait. Parce que c’est un peu cela : rien d’autre ne va se passer autour de moi. Ni pour moi, ni pour personne d’ailleurs, malgré ce que voudrait nous faire croire la réalité.

Me voyant toujours occupé par la lecture du journal, aucun des policiers ne vint vers moi. Ils étaient tous persuadés qu’un citoyen qui achetait encore le journal ne pouvait en aucun cas faire des embrouilles et encore moins d’avoir vu quelque chose. Et ils n’avaient pas tort, les flics !

J’étais la preuve vivante… de cette théorie!

La poignée de main noue et dénoue la boucle des rencontres. Geste à la fois curieux et trivial dont on dit fort justement qu’il s’échange ; n’est-il pas en effet la forme la plus simplifiée du contrat social ? Ces complaisances, le regard les ignore, il méconnait l’échange. Mis en présence, les yeux se troublent comme s’ils devinaient dans les pupilles qui leur font face leur reflet vide et privé d’âme ; à peine se sont-ils frôlés, déjà ils glissent et s’esquivent, leurs lignes de fuite vont en un point virtuel se croiser, traçant un angle dont l’ouverture exprime la divergence, le désaccord fondamentalement ressenti.

Tu veux me casser la jambe? demande Épictète à son Tyran, eh bien, casse-la moi, mais moi, mon vrai moi fait de pure volonté, tu ne le toucheras même pas, il est bien au-delà de ce que tu peux atteindre. Beckett le résume d’une formule parfaite : «frappez toujours, je suis au-dessous de ça». C’est une politique apparente de la dérision. Mais en vérité, c’est une stratégie de la ténacité car on n’est jamais sauvé alors que par les plus faibles d’entre soi.

Oui, il n’y a de construction possible que sur la base du désespoir individuel et sur la base de son dépassement : les efforts entrepris pour maquiller ce désespoir et le manipuler sous un autre emballage suffiraient à le prouver. La blessure restera aussi profonde que le complexe enfoui dans les méandres psychologiques de l’esclave devenu maître. Pris entre deux exercices qui se manifestent sumultanément, l’acte d’humilier autrui semble une médication post-liberté dont le besoin se fait ressentir à chaque fois que l’image de l’esclave se reflète sur le miroir de l’autre intrinséquement libre. Étant supposé que notre égoïsme naturel nous pousse d’abord à nous faire du bien sans se préoccuper des conséquences que cela a pour les autres, l’éducation, par le biais du surmoi et de l’idéal du moi, va nous apprendre à penser collectif et à pouvoir s’identifier à l’autre afin de ne pas lui nuire. L’esclave-maître ayant reçu cette même éducation mais déformée par le regard de l’autre tout le long du processus, n’arrivera jamais à faire effacer ce souvenir.

Et pour atténuer la douleur qui le ronge sporadiquement, il humilie sublimement - lorsque l’occasion se présente - ceux, devenus conjoncturellement, ses valets. En agissant inconsciemment ainsi, il croit extiper à la racine, cette injustice qu’il avait subie. Les tyrans d’aujourd’hui ne sont-ils pas la descendance de pîtres esclaves?

Si l’on prend l’exemple des jets de pierre que les bambins s’amusent à lancer contre les trains qui passent; ou ce jeune complètement disjoncté qui, basculant son postérieur, s’en prend aux passants. D’autres exemples de ce genre remplissent les colonnes des journaux.
L’intention est l’action de tendre l’esprit, et, par suite, mouvement de l’âme par lequel on tend à quelque fin. Ces manifestations contre-nature s’expliqueraient facilement par l’intention réelle de ceux qui les provoquaient. Bonne ou mauvaise, leur intention explique – au moins – que ces jeunes ne sont pas fous. Leurs actes sont sensés mais difficiles à interpréter.
Pour les jeunes à ras de campagne, tous ces gens à bord d’un train sont supposés heureux. Ils voyagent, donc ils profitent de la vie. Leur jeter des pierres, c’est une façon de leur communiquer un message : - Pourquoi vous et non pas nous ? Est-ce justice que nous restons cloués à notre patelin alors que vous, vous voyagez ?
Ce jet de pierre rapporté à la source de l’intention perd sa signifiance élémentaire pour prendre une autre complètement travestie. Et, si nous essayons de nous arrêter devant beaucoup de phénomènes de ce genre, avec une approche qui fouille au fond des intentions, nous allons découvrir que tous tendent vers une seule signification : Ces actes superficiellement condamnables ne servent en réalité qu’à faire passer un message par le biais de cet unique canal de communication à la disposition d’une grande frange de la société. Au lieu donc de considérer ces actes comme violents, il faut plutôt y voir la violence du cri qu’ils véhiculent.
Si ces bons pensants des hautes sphères continuent à considérer ce phénomène comme étant une simple manifestation de la délinquance en le traitant superficiellement, il va prendre de l’ampleur et un jour, et ces mômes, qu’ils n’ont pas su les écouter, feront régner la terreur partout jusqu’aux fins fonds des pouvoirs. Il est grand temps de répondre à leurs doléances qui se résument en deux mots : justice sociale. Car, il y est des signes avant-coureurs qui ne trompent pas.

Tout en souriant, elle se délestait de ses sous-vêtements pour apparaître telle une aube effaçant les dernières grisailles de ma nuit. Toute nue et dans un confort incroyable, elle évoluait sans gêne aucune, dans l’espace réduit du salon. Un espoir confus la rendit encore plus légère dans sa dance païenne ; ses gestes devinrent plus élastiques ; son regard plus dense. Je sentis une quiétude incommensurable envahir d’abord tout mon corps pour englobait mon âme toute entière. J’ai dû lutter de toutes mes forces pour ne pas sombrer dans la folie. Charmé jusqu’au bouts de mes ongles, je tressaillis devant le brusque réveil de mes sens qui, sous cette pression terrible qu’exerçaient la senteur de la sueur de ce corps féérique, s’emballèrent de concert, me forçant à céder sur le champ. Elle s’approcha plusieurs fois de moi. Me touchait du regard d’abord puis de sa main droite, comme si elle allait chercher quelque objet au fond d’un tiroir, fouillait, par intermittence,  les recoins les plus reculés de mon corps.

Je voulais m’évanouir ou m’enfouir.
Trop tard, son dard m’avait dèjà atteint. Son venin circulait tel un éclair dans mes veines. Je finis par abdiquer devant le refus catégorique de mes membres de répondre à tout appel; devant mes jambes engourdies qui ne pouvaient plus réagir.
J’étais fait ! Assiégé par cette armée de charme, sans résistance aucune, je m’agrippais à ses pieds tel un esclave fasciné par les pouvoirs magiques de son maître. Subjugué par tant de plaisir qui augmentait au fur et à mesure que je remontais le long de son corps, je m’accrochais déjà à ses mollets avec le fol espoir d’arriver à me relever. De là, et basculant ma tête, je la voyais en plongée, sourire toujours, amusée par ma détresse, me provocant par la puissance de ce corps devenu subitement un monument de chair. Presque à genoux, à mi-chemin de ses jambes, je m’efforçais d’atteindre ses hanches pour me relever. En vain. Je restais suspendu à ses cuisses, la tête entre les deux. Des gouttelettes flasques tombèrent sur mon front comme un supplice chinois et me brulèrent les yeux grand ouverts. Je brûlais d’envie de remonter la pente, d’atteindre la fente béante qui me crachait sans arrêt au visage et de croquer à pleins dents ces lèvres rouges de feu. Me venger de leur insolance!

Soudain, j’entendis la sonnerie.

Ce bruit sonore m’arracha  brusquement de ma lithargie et me projeta illico presto vers la porte. J’ouvris sans précaution à ce que je pensais être ma délivrance.
Ma femme était là. Me regardant comme si elle voyait un étranger pour la première fois.
- Que se passe-t-il, me demanda –t – elle,  tout en frayant un passage.  Et rapidement, elle se débarrassa du sac à main, du foulard et partit directement au salon. Je la rejoignis en silence.

Et, comme par enchantement, elle n’était plus dans la pièce, disparue sans laisser aucune trace, ma solitude !

C’était l’été.
Juste après l’invasion des mots. Alors que tu t’apprêtais à lire le premier, du lointain saphir de tes yeux indélébiles, un cri magique est venu s’afficher sur l’écran de ma vie. Je n’ai pu retenir son écho remontant à la surface des écrits. Ton amusement entre les lignes de la marelle faisait nourrir les mots de tendresse et de passion.

L’été devint moins pénible.
Et, seul cet espiègle mot se souviendra de cette sueur froide de la mer qui partait sans nous deux. Juste après l’inquisition des mots. Alors que tu résistais à leur lecture, dans certains regards parés, tu disais plus que le mot. Je n’ai pu cacher ce fol espoir traversant d’un trait l’écrit pour déterrer la réalité du tremblement. Ton souffle entre les feuilles faisait courir les mots dans tous les sens et, de cette furie naquit un langage nouveau.

L’été devint miraculeusement moins chaud.
Et, seul le mot se souviendra de cette lueur pâle du désert qui nous entourait. Juste après l’implosion des mots. Alors que tu t’abreuvais de leur suc sous l’ombre naissante du désir, l’esprit se rafraîchissait pour se rappeler l’existence cristalline de ce long émoi. Je n’ai pu contenir la joie galopante qui foulait du pied mes écrits. Tes doigts, d’entre les pages du volume, faisaient parler les mots dans toutes les langues

L’été décala de saison.
Et, seul le mot se souviendra de cette humeur fade du ciel qui s’inquiétait pour nous. Juste après l’explication des mots. Alors que tu déchiffrais leur contour, dans tes pensées mutées, la mémoire s’épaississait pour déposer un legs au fin fond de l’être et du néant. Je n’ai pu maîtriser ce rythme hardi du verbe qui réchauffait excessivement la plume. Ton égarement entre les rimes cassées des métaphores faisait fléchir les mots à des degrés divers d’où surgissaient l’envers et l’endroit.

L’été tira à sa fin.
Nous voulions faire dire aux mots leur histoire et, de nos mains mêlées, nous avions tissé une nappe de valeurs authentiques où chaque mot, tel un repère perdu, clamait si fort son désarroi. Nous étions devenus, nous deux, cet été flamboyant qui, acculé au pied du mot insensible à l’haleine asséchée, divaguait au fil des lignes incorruptibles des lettres rédigées. Mais à force de s’écrire, nos mots se sont dérobés du tragique nous laissant en face de nous-même, à interroger un parchemin muet qui, à la longue, commença à nous effrayer

Aujourd’hui.
Alors que tu es là, à mes côtés virtuels. Remontant le temps jusqu’à ces hiers en chaîne qui se liaient et se ressemblaient ; à leur bout où nos destins s’étaient croisés, j’ai retrouvé cet instant en bronze sculpté et déposé au sommet de l’éternité.